alambique tropical

Minha Língua, Sua Pátria

2011-05-17T12:29:00.004+01:00

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E para não dizer que aqui não ponho o meu pezinho, deixo-lhes um link em que pode ser ouvida uma entrevista que concedi à Antena2, dia 15 de maio, sobre o trabalho que apresentei no congresso internacional A Europa das Nacionalidades. Aproveito para recomendar o programa Páginas de Português, que vai ao ar sempre aos domingos, às 17h00 de Portugal.

http://tv1.rtp.pt/programas-rtp/index.php?e_id=&c_id=2&dif=radio&p_id=1833

Aí está também o resumo do artigo, que em breve será publicado:

Minha língua, sua pátria: Breve reflexão sobre os impactos do Novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa no mito da Lusofonia

A ideia de posse da língua portuguesa enquanto património imaterial identitário é parte integrante do mito da lusofonia. Com o pressuposto de que a língua confunde-se com a nação, enquanto comunidade imaginada, interessa-nos compreender os impactos sofridos pelos portugueses em decorrência do Acordo da Língua Portuguesa que entrou em vigor em janeiro de 2009. Para tal, adotaremos a perspectiva da Psicanálise Mítica, de Eduardo Lourenço, no intuito de pensar se há e porque há uma ferida no imaginário do falante de nacionalidade portuguesa como consequência direta deste acordo.

PUXE, VENTURA, PUXE!

2010-12-15T12:19:00.014Z

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Já começo a cismar com esse hábito de abrir os textos do blog a pedir-lhes desculpas pelo meu desaparecimento. Não ignoro que, num blog, como manda a etiqueta, há que se publicar qualquer coisinha em curtos intervalos. Mas sabem bem que não é esse o meu caso. Já lá se vão alguns meses desde a minha última postagem.
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É que estou grávida. Aliás, muito grávida. E nos últimos tempos só tenho tido tempo para as três gravidezes que me preenchem. Em primeiro lugar, e já com grande atraso no parto, meu livro de contos que foi premiado no ano passado pela SECULT, “Teia Tecendo Aranha”, e será lançado nesta quinta-feira (16 de Dezembro) no Palácio Anchieta. Há também a gestação do doutorado – ou doutoramento, como dizem por aqui –, mas esta ainda há de durar muitos e muitos meses com direito a prazeres, dores e alguns quilos extras. E como os últimos serão os primeiros, a minha mais importante gravidez: Leonardo Ventura Xavier. Serei mãe de um portuguesinho! O que exatamente isso quer dizer eu ainda não sei, mas ensaio descobrir.
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Não consigo pensar que meu filho não será brasileiro. Para mim será, legalmente será, mas filho de português e nascido no solo mais lusitano desta terra – a bela Guimarães – talvez ele um dia não pense como eu. Repete-se a minha história, de algum modo. Para usar uma frase bem salazarenta: engrosso esse sangue que meu pai diluiu. Mas se engana quem pensa haver alguma pureza nisso, pelo contrário. Eu, que sou filha da fronteira, gero ainda mais fronteiras dentro de mim. Afinal, nacionalidade – hoje mais do que nunca – é sentido, não é fato.
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Teorias à parte, gostaria de compartilhar com vocês uma das minhas descobertas a respeito das questões cotidianas da gravidez em Portugal. Tal é a curiosidade: aqui, as mulheres, na hora do parto, puxam. Como assim? Também não entendi, mas já estou avisada deste pormenor. Na hora H, é isso que me dirá a parteira:
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- “Puxe, puxe, puxe!”
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E eu já me imagino irritadíssima, parando tudo, a querer argumentar:
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- “Se eu puxar, caríssima, ele não sai! Porque filho, pra nascer, a gente empurra. Empurra pra fora, pra vida!”
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Certamente ela desdenhará do fato de uma brasileira questionar um pormenor linguístico com os portugueses, verdadeiros donos da língua, blá, blá, blá e aquela conversa toda sobre o mito da lusofonia – acontece sempre. No que eu vou me virar para o anestesista e pedir resoluta:
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- “Aplica a epidural, se faz favor, e pega lá o Houaiss pra gente conferir isso, ainda dá tempo.”
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E lerei em alto e bom som:
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- “Ora, lá está! Puxar: fazer mover para perto de si; empregar a força física para fazer mover algo atrás de si; arrastar, tracionar; segurar e forçar para si, tentando arrancar ou como se o tentasse etc. etc.”
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Não lhes causa também imensa confusão essa inversão de sentido, principalmente em se tratando de uma palavra, digamos, chave, um grito de torcida, numa hora tão urgente como essa?!
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Logo de cara a gente pensa se tratar de algum estrangeirísmo, que as enfermeiras aqui devem ter assistido a muitos filmes em inglês. Mas, depois de conversar com alguns portugueses, descobri que o verbo puxar também é utilizado para outro parto cotidiano – e não me obriguem a ser mais escatológica do que isso. Voltemos à sala de parto:
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- “Só se for, então, minha parteira querida, que na etimologia da palavra encontremos esse sentido original, do latim pulsare.”
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No que ela, raios, 10 centímetros de dilatação, o Leonardo já coroando, gritará:
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- “É agora ou nunca, rapariga, tá calada e puxaaaaa!”

ENTRE O LIVRO E A LIBERDADE II

2010-04-30T11:05:00.005+01:00

“Entre o Livro e a Liberdade” foi o nome dado à instalação poética idealizada pelo Colectivo Silêncio da Gaveta, em 2010. Já é o segundo ano da empreitada; em 2009, ganhou vida a instalação “Dez passos depois das árvores”. O título deste ano refere-se a uma ponte entre as comemorações do Dia Mundial do Livro, 23 de Abril, e da Revolução dos Cravos, 25 de Abril. Seu sentido faz-se na medida em que Poesia e Liberdade alimentam-se mutuamente. Sem uma, a outra perece.
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O Colectivo não poderia ter encontrado imagem mais lírica do que esta: enraizar a poesia, fazê-la flor. Nada mais livre também do que materializar a metáfora. E foi assim que surgiu a ideia deste ano: plantar poemas, jardins cheios deles, na Avenida Júlio Graça. A cidade é Vila do Conde, pela qual já passou uma casta de grandes figuras da literatura portuguesa, como Antero de Quental, Camilo Castelo Branco, Eça de Queiroz, Guerra Junqueira, José Régio. Mais antiga que a própria fundação de Portugal, a Vila foi desde sempre palco de homens ligados ao mar – pescadores, navegadores ou poetas. A cidade, hoje, respira arte e cuidado estético, sendo palco de criativas iniciativas e berço de artistas que se destacam pelo trabalho e atuação no cenário nacional – como Valter Hugo Mãe, João Rios, Isaque Ferreira, Isabel Lhano e Nelson d’Aires.
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Neste ano, centenas de poetas de trinta diferentes países responderam à convocatória. E tal como um jardim no qual plantássemos flores oriundas de distintas partes do mundo, a Avenida Júlio Graça transformou-se numa antologia multilíngue, uma celebração entre poetas de quase todos os continentes.
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Tive a sorte de estar presente em corpo e poesia – olhos em busca de poetas da minha ilha, que deixei encantada do lado de lá do Atlântico. Não tenho a certeza se encontrei as flores de todos os capixabas que acudiram ao chamado lusitano; mas aquelas que fui cheirando pelo caminho estão registradas em fotos no meu álbum. Também lá estão capturadas as imagens de alguns outros exemplares da flora brasileira. Espero, amigos, conduzi-los, através das imagens, para este espaço lúdico pelo qual caminhei.
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Agradeço, dum lado, aos amigos jardineiros Manuel Vasques (João Rios) e José Peixoto pela estupenda iniciativa. D’outro, aos meus queridos conterrâneos por terem sido tão cúmplices nesta séria brincadeira que foi a instalação “Entre o Livro e a Liberdade”. Mal posso esperar para conferir as próximas edições!
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Endereço para as fotos:
http://picasaweb.google.pt/aventuradoxavier/EntreOLivroEALiberdade

CARALHOS À MANCHEIA

2010-04-13T15:23:00.016+01:00

Há algum tempo, já nada posto; prostrei-me. Ando distante do meu avatar. Nem no twitter, cuja demanda é tão parca, escrevo. Bom sinal, caros amigos, a vida pede por mim! Entretanto, comovida pelo pedido de Andréia Delmaschio, e a fim de confraternizar convosco a data do meu aniversário, desemerdo-me. E sobre o que me apetece dizer: caralhos.
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Explico-me. Desde que vim para cá viver, caralhos me rondam. Seja nas ruas, nos mercados, ou nos comboios, eles sempre aparecem para me visitar ouvidos. No princípio me espantava por ouvir nascerem caralhos tão majestosos até mesmo nas bocas das senhorinhas de brancas madeixas. Não conhecia que os portugueses aqui do Norte mantivessem essa qualidade e quantidade de grossas palavras. Mas a verdade é essa. Dizem assim, sem nenhum pudor, um caralhinho aqui, outro acolá. E mais do que uma interjeição, aqui em Portugal eles estão tão presentes na fala que mais se assemelham a uma pontuação expressiva.
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Claro, os caralhos não vêm sozinhos; são acompanhados por um séquito de outros respeitáveis vocábulos – alguns dos quais, nossos velhos conhecidos. Tantos que é preciso muito esclarecimento a este respeito para entender: mesmo ao usar tanto calão, um falante nortenho pode não estar assim tão “fodido” com seu interlocutor quanto parece. Trata-se apenas de exercer integral e polissemicamente toda a “merda” a que a Língua Portuguesa nos dá direito. E que criativo discurso constroem os portugueses aqui do Norte, salpicando entre as palavras de boa família alguns dos calões mais obscenos, dignos de um Bocage!
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Dentre os variados palavrões, alguns em especial são meus queridinhos e conquistaram de uma vez por todas o meu coração. Do primeiro já fiz uso no início desta postagem, trata-se do verbo “desemerdar”. Nada existe de maior eficácia para se ouvir numa situação de conflito do que isto: Desemerda-te! Há de se concordar que tal expressão muito mais tem a dizer do que o nosso anêmico “se vira”. Outra locução antiquíssima – mas cheia de vigor – que muito aprecio é: Vá bardamerda! Alguns dizem já ter significado um dia “vá, bêbado de merda"; outros, "vá beber da merda” – e mais não digo. Para terminar a porfia, lembro-me também da magnífica concisão da palavra “caguei”. E, claro, caga-se sempre para alguma coisa. Por exemplo: Caso algum leitor sinta a sua moral ofendida por ler neste texto tantos palavrões – e particularmente porque hoje é o meu aniversário –, “caguei pra isso”!

Saudações venturosas.

ENTRE O LIVRO E A LIBERDADE

2010-02-19T19:52:00.007Z

Em 2009, recebi de última hora um convite do amigo e poeta Manoel Vasques para participar de uma Instalação Poética que aconteceria na charmosa cidade de Vila do Conde, Portugal. Imediatamente enviei alguns dos meus misantrópicos poemas direto das gavetas para as árvores. Isso mesmo, a ideia da instalação era transformar poemas em frutos e folhas. Foram mais de 2.000 poemas pendurados em 200 árvores a transformar um jardim que nunca mais deixará de ser lírico na memória de quem lá esteve. A iniciativa tinha o nome de "Dez passos depois das árvores" e foi organizada pelo grupo Colectivo Silêncio da Gaveta, do qual Vasques é integrante. Qual não foi a minha alegria quando vi, pelas fotos que me foram enviadas (estava no Brasil), que participaram também da instalação vários poetas capixabas que receberam direta ou indiretamente o convite que eu repassara via e-mail.

Pois bem, os frutos já foram colhidos, as árvores lentamente se recuperam do impiedoso inverno lusitano e as cigarras por cá já planejam novamente orquestrar sua melodia. Desta vez a instalação se chamará "Entre o Livro e a Liberdade" e acontecerá nos dias 24 e 25 de abril, respectivamente Dia Mundial do Livro e celebração da Revolução dos Cravos em Portugal. Mais uma vez os participantes do Colectivo Silêncio da Gaveta nos convidam a participar do evento, através do envio de poemas nossos - inéditos ou já publicados. Quem tiver por aí uma vontadezinha que seja de fazer flor de sua poesia (eis a ideia para este ano), é favor não tardar em enviar suas sementes para o endereço no final desta postagem. A regra é que os poemas não ultrapassem uma folha de papel A4, além disso deve constar em cada página o nome do autor. Não há limite para o número de poemas a enviar. Ah, pede-se também que a notícia se espalhe aos quatro ventos para todos os poetas de que se tenha notícia - brasileiros, chineses, marcianos, sejá lá de qual água beba. Estarei aqui para registrar tudo e prometo voltar a escrever uma postagem contando como foi o evento.

Endereço para envio dos poemas:
vasques.manuel@gmail.com
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Site do Colectivo Silêncio da Gaveta:
http://silenciodagaveta.wordpress.com/
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Vídeo do último ano:
http://vimeo.com/9594359

TOM ZÉ SACODE GUIMARÃES

2010-01-25T10:41:00.014Z

foto: Luana Botelho

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Sabe quando você se depara com aquele anúncio de um evento imperdível que você já perdeu? Se era notícia de jornal, virou nota fúnebre; se era panfleto, virou santinho de missa de sétimo dia. Você olha, suspira de saudade e pensa em como a vida passa rápido. Volta e meia isso acontece comigo - efeito colateral de ser uma pessoa pouco afeita aos noticiários diários, de andar sempre três passos aquém do resto do mundo, magicando.
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Na última sexta-feira, numa de minhas viagens rotineiras de final de semana para Guimarães, dei de fuça com a figura agigantada de Tom Zé num enorme out-door. Teorizei: putz, perdi mais uma! Mas, para minha alegria sem tamanho, o show estava marcado para o dia seguinte. A corrida à bilheteira (muito obrigada, Carlos!) rendeu-nos alguns dos últimos lugares da casa de espetáculos Centro Cultural Vila Flor.
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O Grande Auditório do CCVF é por si só um espetáculo. Moderno e aconchegante, tem capacidade para uma plateia de até 800 pessoas. Já antes havia estado por lá, mas sempre entre as primeiras fileiras. Nesta noite pude comprovar que, mesmo entre os últimos assentos, está-se muito bem, tanto no que diz respeito à acústica quanto na vista para o palco. Tom Zé lotou a casa e eu fiquei com aquela sensação gostosa de orgulho. É bom saber que um brasileiro é tão querido por esta cidade a que quero tão bem.
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Já havia assistido a um show do Tom Zé em Vitória, do Espírito Santo, nos Armazéns do Porto - lugar com uma energia deliciosa, mas que, pelo menos na altura, deixava muito a desejar em relação à acústica e à ventilação. Tom Zé em palco é um furacão musical, disso eu já sabia, estava agora curiosa por ver como o receberia Guimarães, conhecida como berço de Portugal, cuja alcunha desejada atualmente é "cidade das ideias", ou coisa parecida, e que será Capital Europeia da Cultura em 2012.
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De cara Tom Zé surpreendeu o público ao entrar no palco sem a mínima cerimónia, apresentando os excelentes músicos que o acompanhavam (Lauro Léllis, Renato Léllis, Jarbas Mariz, Daniel Maia, Cristina Carneiro e Luanda). Começou o show expondo as dúvidas de um tal taxista, Baptista - na plateia com mulher e filhas -, com quem havia feito amizade durante o dia. A questão era se Tom Zé faria um espetáculo cómico, dramático ou o quê. E ficou acordado entre todos que a dúvida persistiria durante o tempo que ali estivéssemos.
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Com o show "Estudando a Bossa", salpicando aqui ou ali pérolas do repertório antigo, Tom Zé incendiou o auditório do Centro Cultural Vila Flor. Mais do que uma homenagem saudosa à Bossa Nova, Tom Zé foi capaz de levá-la ao futuro. Uma contradição deliciosamente criativa e bem cuidada. Uma aula! Ou melhor, aula não, porque isso fica soando assim como um ensinamento teso: foi antes uma oficina de ideias, de embaralhar as nossas ideias sobre a bossa, de criação! O público vibrou diante dos seus saltitantes 73 anos de genialidade musical, aplaudiu ereto, dançou, bateu palmas e pés pedindo mais, e, o melhor, saiu dali com um sorriso persistente nos lábios.
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Tom Zé e toda a sua competente malta podem ter a certeza de que Guimarães ficou "atoladinha". E, claro, de que o taxista Baptista, interlocutor durante todo o espetáculo, provavelmente não conseguiu chegar a nenhuma definição fixa do que era "aquilo" (e nem eu), mas ganhou no mínimo mais 800 passageiros sedentos de um papo sobre essa incontornável figura da música popular brasileira.

Venha de síncope, meu bem, isso dá pé

no bole-bole do Tom Zé!

SEGREDOS, BUNDAS E NACIONALIDADES

2009-12-22T18:11:00.007Z

Desde menina me vejo a fugir das aulas de ginástica. Nada contra, apenas uma pessoal inaptidão para o atletismo e, claro, falta de gosto por passar vergonha. De criança, sempre perdia o fôlego antes dos outros – anos mais tarde soube que isso tinha um nome: asma. Mas aí já era tarde demais.

Neste ano, em nome da saúde e porque já não sou mais aquela menina que, embora trocasse as aulas de educação-física pela biblioteca, tinha tudo em cima, resolvi fazer alguma coisa pelo meu corpo. No Brasil foi facílimo: passei a caminhar no calçadão todas as noites. Ta bem, três vezes por semana. Vai, duas, quando a agenda permitia. Aqui em Portugal, o frio, os pastéis de nata e até a falta de espaços em Braga fizeram-me quebrar o meu quase juramento de nunca me matricular numa mega-academia (ou ginásio, como dizem cá). Alguns meses depois, acho que a coisa vai bem. Duas vezes por semana – ainda que pudessem ser três – uso a passadeira (esteira), a bicicleta, os aparelhos ou a piscina a que tenho direito de acesso. A única coisa que ainda não encarei – por medo, confesso – são as aulas coletivas. Só a idéia me espanta: volto logo a ver a criança atrapalhada que fui e ainda sou. Mas cobiço, um dia, essa ousadia de me meter numa dessas turmas frenéticas de pump, jump, pluft, sabe lá mais o quê.

Qual não foi a minha surpresa, em minha última incursão no ginásio português, quando me deparei com um enorme cartaz anunciando: “O segredo das brasileiras agora é seu! M.I.B.: Made in Brazil”. Verdade, por enormes que fossem as letras do anúncio, o meu olhar foi primeiro afetado pela mega-bunda – ou cu, como dizem sem pudor os portugueses – ilustrando a notícia da nova modalidade de aula disponível aos alunos. A primeira coisa que me passou pela cabeça: que raio de segredo é esse? A segunda: por que nunca mo contaram? Vinte e oito anos de naturalidade e nacionalidade brasileiras e tenho agora que pagar para me revelarem um segredo que é meu por direito. Acaso as brasileiras têm todas as bundas que imaginam os portugueses?! A minha, conferi logo que cheguei em frente ao espelho do balneário, está bem longe do estereótipo Juliana Paes. Grande ela é, admito, mas em nada se assemelha ao tônus e lisura das bundas exibidas nas fotos de Copacabana divulgadas pelo mundo. Já antes havia escutado o disparate de que as brasileiras não temos celulite. Um preconceito elogioso, poderíamos julgar num primeiro momento. Entretanto, se todo preconceito pressupõe uma distorção da realidade, é importante pensarmos de que contexto provém a bunda em questão e quais segredos estão aqui em pauta (e à venda!).

Em outras palavras, acreditar que toda brasileira é tarada e tem uma bunda perfeita pronta à degustação é um estereótipo tão estúpido quando imaginar que toda portuguesa tem bigode e cheira a bacalhau. Já passa da hora de as brasileiras admitirmos a depilação de buço - seja com cera fria, quente ou cordão chinês. E mais: a bacalhau cheiram todas as mulheres do mundo que não tomam as medidas higiênicas necessárias. Do mesmo modo, no Brasil, há bundas de todos os tipos - pequenas, grandes, médias, lisas, esburacadas, duras ou despencadas – mas a esmagadora maioria, garanto, é formada por bundas de muito respeito. Que cada mulher, em cada canto do mundo, lute pela honra, personalidade e bem-estar da sua!

ENSAIO SOBRE UM CÃO NO BANCO DA PRAÇA

2009-11-28T20:06:00.011Z

A foto é o tema desta postagem. Foi tirada em Ponte de Lima, cidade da qual ainda pretendo lhes contar alguma coisa. Mas agora fiquemos com o cão.

Estavamos, eu e o meu português, caminhando pelas ruelas místicas de Ponte de Lima, quando me deparei com a cena que agora vêem: um cão de nenhuma estirpe, cãozinho portuga super vulgar - desses pelos quais os cartazes com fotos de nada valeriam para o caso de fuga, pois tantos existem neste país de mesmo tamanho e feição -, repousando num banco da praça sob o sol. Não resisti, tirei por aí meia-dúzia de fotos, dentre as quais escolhi esta que acompanha o texto. Calma, não torçam ainda os narizes para o meu pouco talento fotográfico. Se houver entre os leitores alguns de espírito otimista, escutem o que lhes tem a dizer esta amiga sincera (a despeito de toda presunção, uma escritora de nenhuma estirpe, escritorazinha luso-brasileira super vulgar - dessas pelas quais os cartazes com fotos de nada valeriam para o caso de fuga, pois tantas existem neste e noutros países de mesmo tamanho e feição).

O caso é que o cãozinho me fascinou porque fazia uso deste comportamento que sempre me pareceu extremamente europeu: sentar-se sozinho no banco da praça. Decerto que no Brasil também temos bancos em praças e temos quem neles se sentem. Mas estes são quase sempre aposentados e nunca ali permanecem por tanto tempo - e tão solitariamente - como vejo por estas bandas. Aqui ainda é comum vermos homens jovens sentados durante muito tempo numa esplanada ou num banco de praça, muitas vezes sem nada que lhes justifique o ato, tal como um fone no ouvido ou um jornal nas mãos. Até mesmo as mulheres o fazem, embora em menor constância - e não ouso neste instante tentar refletir sobre os motivos de tal disparidade, sabe lá aonde isso iria dar. Talvez seja mesmo um hábito de antigos imigrantes europeus que pouco a pouco se extingue curvado pelo sol escaldante dos trópicos. Ou seja apenas resultado dessas tantas questões contemporâneas pelas quais passamos: a dificuldade em ocupar espaços públicos, a falta de tempo, o medo do silêncio e da solidão etc., etc.

Ainda estranho não parecer estranha, porque sempre gostei de estar quieta e em silêncio, observando o movimento das ruas. Será esta uma minha parcela europeia de pertencimento? Desconfio que não. O que me instiga no ato é o olhar o mundo, ver a vida passar e perscrutar nos transeuntes aquelas histórias que só se revelam a quem as persegue. Mas por isso escrevo, transformo, crio. Se não o fizesse, teria eu esse desprendimento de me deixar pensar na vida, sentanda sob o sol numa praça qualquer? Os brasileiros temos medo da melancolia, vergonha de parecermos tristes. E há nesse impedimento uma tristeza bufa, muito opressora apesar de sutil. Querem nos fazer crer - os que nos pensam - que somos seres naturalmente alegres, apesar da vida muitas vezes agreste. Talvez por isso o compromisso inadiável com a alegria, ainda que aliado ao entorpecimento e à superficialidade. É verdade: após anos de prática podemos nos gabar de sabermos melhor da alegria do que o resto do mundo. A parte boa disso é que sempre será melhor sofrer sambando entre os amigos do que em recolhimento. Há uma confusão romântica entre tristeza e profundidade. É assim tão impensável um homem ser profundamente alegre, num sentimento fundo, intenso e íntimo, e para além disso estar comprometido com o mundo que o cerca?!

Quando vi o cãozinho sentado prazenteiramente no banco da praça - praticamente a encarnação de algum senhor português - pensei no quanto é preciso um sossego quase irracional para se permitir esta ousadia. E no entanto a abstração mágica de se retirar do mundo para estar nele me parece ser o lugar de excelência da reflexão. Mas serão pensadores os europeus que se sentam nos bancos das praças? Ou ali apenas se abandonam e abandonam-se no mundo num momento de paralisia como o fazemos, os brasileiros, quando muitas vezes nos jogamos em nosso ininterrupto Carnaval?

Como nos segreda a canção Gente da minha terra - entoada em coro comovido, quando da apresentação da cantora Mariza para uma multidão no Festival Sudoeste de 2009 - aos portugueses é ofertada a herança de uma tristeza que levarão consigo, não importa o quão seja negada; um fado que os amarra, que costura o indivíduo ao coletivo. Nas cordas da guitarra há lirismo, mas também condenação. Aos brasileiros, uma música em especial faz um possível contraponto: O que é, o que é?, de Gonzaguinha - canção que aprendi a cantar com minha mãe, nas festas de família, com a mesma comunhão e intensidade que se dedica a uma reza. Na versão brasileira, uma alegria infantil para encarar a vida, a sabedoria na resposta das crianças: não importam as adversidades, a vida será sempre bonita - por isso viver é não ter a vergonha de ser feliz. Como crianças, os brasileiros sorrimos, mas enquanto crianças haverá sempre quem decida por nós o que haveremos de comer ou a que horas dormir. Também no samba há lirismo... e condenação.

Cães não somos, a despeito de toda a ferocidade que nos possa habitar. Isso porque temos cultura, história, pertenças. Todas as diferenças em relevo, o que nos une é sermos opostos equivalentes. Por isso, por sermos tão distintos e iquais em nossa humanidade, teremos sempre o que aprender uns com os outos, sempre também o que partilhar. A identidade se contrói com tijolos já prontos; mas, embora nosso projeto já exista bem antes de nosso nascimento, somos empreiteiros de nós mesmos. Eis porque, dentro das nossas heranças particulares, temos a responsabilidade de nos reinventarmos.

UM COMBOIO EM REPOUSO

2009-11-27T12:08:00.012Z

Acomodo-me. Um comboio recheado de vida à espera de andar - gesta. O meu amor na estação. Ao lado, esta mãe que não é minha, o fato engomado, uns quantos olhos mal lavados, sujos ainda de sonhos tantos, e essa gente, dessa que fala em público sobre seus íngremes pecados na esperança de colher partidários entre os ouvidos discretos do mundo. O meu amor pelo vidro, onde ele está? Há lugares ainda vagos, porém franzinos rebeldes mantêm-se eretos em sua juventude desperdiçando o vazio perene do agora. E há também os que quase chegam, os que ouviram ao de longe o aviso estridente dar sinal para as portas se fecharem. Cá dentro estão os que sutilmente já partiram, porque esperam. E, pronto, o meu amor para trás (pequeno, perdido, sumindo) a crescer ainda maior no meu peito - um comboio recheado de vida à espera de andar - gesta.

ESTA TERRA TEM PALMEIRAS ONDE NÃO CANTA O SABIÁ

2009-09-28T15:23:00.008+01:00

Um curioso detalhe que muito me espantou no cenário português contemporâneo foi ter encontrado tantas palmeiras enfeitando as casas no Norte do país. Segundo me explicaram os próprios moradores, essa apetência pelas "arecáceas" é obra de retornados brasileiros ou simplesmente portugueses que tencionam dar um ar tropical às suas moradias lusitanas. Ora, nada mais representativo no que tange ao imaginário paradisíaco luso-tropicalista do que uma vistosa palmeira! Lembremo-nos da famosa Canção do Exílio, de um então estudante de Direito na Universidade de Coimbra, Gonçalves Dias – curiosamente fruto do amor entre um comerciante português e uma cafuza brasuca da melhor mestiçagem – que numa noite de verão, em 1843, não tendo mais tabernas abertas onde pudesse tomar um último trago de bagaço, deu pra cismar sozinho à noite.

Claro, os sabiás não cantam nas palmeiras de cá. Mas a verdade é que nem nestas nem nas brasileiras! Afinal, que me desculpe o saudoso estudante brasileiro, sabiás não gostam e nem nunca gostaram tanto assim de palmeiras; preferem, antes, árvores mais ramificadas, como um pé de goiaba ou uma laranjeira. Do que deduzimos: tanto o paisagismo minhoto contemporâneo quanto o poema romântico sentem saudade de um Brasil que é mítico.

E o psicodrama sobrevive no tempo e se expande no espaço da descoberta às avessas!

DAS GAIVOTAS PORTUGUESAS

2009-09-02T14:43:00.013+01:00

Então eu, que sou idólatra de todas as aves, das galinhas às araras, como é que poderia não me render aos encantos das gaivotas portuguesas?! São pássaros feitos de céu e mar - mesmo por isso, criaturas extremamente lusitanas. Sou capaz de observar essas enormes navegantes dos ares, horas a fio, como se com elas percorresse as bordas dum país que é pleno de lirismo. E quando mergulham na busca do alimento, como se o alimento fosse o próprio oceano, nada me resta senão o suspiro lastimoso de quem inveja asas.

Gaivotas na terra; tempestade no mar. Gaivotas no mar; tempestade dentro de mim.

Deixo-lhes com o belíssimo poema do surrealista Alexandre O'Neill:

Gaivota

Se uma gaivota viesse
trazer-me o céu de Lisboa
no desenho que fizesse,
nesse céu onde o olhar
é uma asa que não voa,
esmorece e cai no mar.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se um português marinheiro,
dos sete mares andarilho,
fosse quem sabe o primeiro
a contar-me o que inventasse,
se um olhar de novo brilho
no meu olhar se enlaçasse.

Que perfeito coração
no meu peito bateria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração.

Se ao dizer adeus à vida
as aves todas do céu,
me dessem na despedida
o teu olhar derradeiro,
esse olhar que era só teu,
amor que foste o primeiro.

Que perfeito coração
morreria no meu peito morreria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde perfeito
bateu o meu coração.

Aproveitem para conferir o poema musicado por Alain Oulman e lindamente cantado por Amália Rodrigues no seguinte endereço:
http://www.youtube.com/watch?v=TP4BnfUm0eI

SOBRE O MEU GALO DE BARCELOS

2009-09-02T13:55:00.032+01:00

Turistas são sempre turistas. De modo que uma de minhas aquisições decorativas aqui em Portugal não poderia deixar de ser um galinho de Barcelos. Dá para imaginar um carioca com uma miniatura do Cristo Redentor sobre a mesinha de cabeceira? Ou um capixaba com uma panelinha mini de barro enfeitando a estante? Não dá, né?! Essas coisas a gente só faz quando vive longe de casa ou quando é turista. Ser turista nos liberta do senso de ridículo, traz-nos uma sensação de impunidade estética que só podemos experimentar neste contexto. O vestuário, por exemplo, todos nós temos uma roupa extravagante, cheia de estilo, que só temos coragem de usar quando estamos a milhas de distância de casa - um chapéu de sambista pós-moderno, um casaco de pele falsa ou uma calça árabe dessas que fazem as mulheres parecerem usuárias de fralda geriátrica. Até mesmo a nossa conduta social é capaz de se alterar em viagens a terras longínquas. Ritualizamos o prazer de nos representarmos enquanto personagens num teatro muito mais bufante do que o usual. Somos, neste contexto, aquilo que adoraríamos ser: curiosos, exaltados e imunes ao julgamento alheio. É como se voltássemos à infância, com a salvaguarda de toda a sabedoria que acumulamos até a vida adulta.

Mas voltemos a falar sobre o meu galo de Barcelos! A imagem deste ícone é, talvez, a mais marcante da identidade lusitana no exterior. Diante da aparição deste galináceo - normalmente rubro-negro - pensamos de imediato em Portugal (caravela, bigode, fado, pastelinhos de Belém, etc.). Entretanto, poucos são, até entre os portugueses, os que sabem que raio de bicho é esse que, saído de um reles galinheiro, tornou-se tão emblemático para a cultura lusitana.

Eu conto!!!

Há muitos e muitos mas mesmo muitos anos, os habitantes do pequenino burgo de Barcelos estavam todos ouriçados causa dum crime cometido para o qual ainda não haviam encontrado o responsável. No meio daquela confusão e troca de olhares acusatórios, eis que um certo galego desconhecido aparece do nada, sem quê nem porquê, e pára numa bodega barcelense a fim de refrescar os miolos cansados da viagem.

Bagaço vai, bagaço vem, os moradores acharam por bem deter o boto, digo, o galego, certos de que o forasteiro seria o criminoso em pauta. Pega daqui, pega de lá, o homenzinho jurava inocência e dizia ser apenas mais um peregrino a caminho de S. Tiago de Compostela para cumprir promessa. Sei. Deu então que o dito foi preso, julgado e condenado à forca, não apenas pela violação culposa da lei penal como também por ter evocado desrespeitosamente os nomes santíssimos de Nossa Senhora, S. Tiago e S. Paulo.

Fulo da vida, o galego usou de seu último pedido para ir ter com o tal magistrado que havia lhe condenado a um castigo tão descabido, mo'de fazer uma última súplica de justiça. Lá chegando, levado pelos oficiais, deu de fuças com o juiz a se fartar entre amigos numa mesa cheia de comes e bebes. Dizer nem é preciso, mas eu digo: riram-se muito do pobre galego, incrédulos de toda a inocência que asseverava. No que o condenado mais ou menos assim bradou:

- É tão certo eu ser inocente, como certo é que esse galo cantará no momento em que me enforcarem! - e apontou para o galo assado que esperava por ser banqueteado no centro da mesa.

Mais ainda se divertiram às custas do galego, que foi levado de volta à forca para cumprir o seu destino. Entretanto, pelo sim, pelo não, ninguém teve coragem de tocar naquele prato, fartaram-se antes com Arroz de Cabidela, Bacalhau, pastelinhos de Belém e 7Up bem gelada.

Então, diz a lenda (que eu aqui não apito), o que parecia absurdo realmente aconteceu. Na hora exata marcada para o enforcamento, o galo assado, de um só salto, cuspiu a ameixa que tinha fincada no bico e cantou o mais alto que já se ouviu um galo cantar! É certo que todos correram e a notícia se espalhou aos quatro ventos - boca em boca, jornais e até pelo facebook. O magistrado, trancadinho de medo de ser castigado pelos três santíssimos nomes outrora evocados, correu a ver se ainda tinha tempo de salvar o galego da forca. Tal foi a sua surpresa ao ver que já salvo estava por um nó mal dado na corda.

Pois foi, "touta dizere"! Réu absolvido e lenda eternizada!

LITORAL ALENTEJANO

2009-09-01T15:04:00.018+01:00

Estive no litoral do Alentejo no início do mês de Agosto e descobri (confesso que um pouco decepcionada) que Portugal tem praias paradisíacas. E eu que enchia o peito ao falar das maravilhas das praias do Espírito Santo, imaginando que inveja teriam os portugueses da minha pessoa apenas pelo fato de ter sido criada na rua detrás da pseudo, mas querida, praia de Camburi...

Tudo bem, orgulho ferido dói mesmo. Mas tiro o chapéu para o que vi e reconheço que as praias lusitanas, ao contrário do que sempre imaginei, são páreo duro para as brasileiras.

O que é melhor? A ausência, pelo menos nas tais praias que conheci, de vendedores ambulantes. Dá para ler um livro, mesmo com a praia cheia, pois não há música alta nem ninguém insistindo para que você adquira cangas pelo triplo do preço de mercado. A culinária alentejana também é digna de nota, principalmente porque eles adoram coentro e eu, que sou tão muito capixaba, concordo em gênero, número e tempero! Outro detalhe delicioso do lugar: um cheiro encantador que emana da vegetação costeira. Misto de flor e mar, um perfume indescritível.

Entretanto - e aí vem o pulo do gato - descobri que posso, sim, tirar vantagem ao falar do litoral do Brasil. A tal descoberta aconteceu-me no instante em que me convenceram, com o óbvio argumento do escaldante sol que nos cobria, a por os meus pezinhos brasucas na água do mar. Água gelada? Que nada! Era muito pior do que supunha! Tal era a sensação: entrar com o corpo aquecido numa banheira cheinha de pedras de gelo. Berrei, chorei, xinguei meio mundo lusitano, mas entrei, enfim, de cabeça e tudo, no mar do Alentejo. Uma daquelas emoções que ficam gravadas na memória pelo misto de gozo e pavor, como uma incursão numa montanha russa de três loopings.

Meus caros amigos capixabas, vocês podem estar pensando na água assustadoramente gelada da praia de Setiba. É pior, acreditem. Fisicamente, duas consequências a relatar: uma dor pungente nos ossos e um formigamento na pele que permanece por alguns penosos minutos mesmo depois de sairmos da água. Daí se compreende a razão de os portugueses gastarem fortunas só para ir pegar uma prainha aí na nossa terra.

Conclusão: o litoral alentejano é, sim, um deleite para a visão, a audição, o olfato e o paladar. Mas para o tato... só mesmo as praias brasileiras! Se a água do mar aqui não fosse tão gelada, talvez os portugueses nunca teriam se lançado ao Atlântico em busca do paraíso perdido. Sorte? Azar? Quero lá saber!

DUAS IRMÃS DESARRANJADAS

2009-09-01T11:21:00.020+01:00

Dia desses, estava eu conversando com o meu português (não sei se já lhes contei, mas tenho um que diz ser meu), quando de repente, em meio a um assunto qualquer, ele me saiu com esta expressão indignada:

- Tas a pensar que isto cá é a casa da tia Irene?!

No que eu:

- Casa da tia Irene?! - repassei mentalmente a lista de todas as tias a quem eu já havia sido apresentada, mas nada. Quem é a tia Irene afinal?

Explicou-me que não havia qualquer tia verdadeira, era apenas uma sentença de uso corrente para demonstrar indignação diante de uma atitude abusiva, enfim, "botar ordem no barraco", como dizem os brasucas. E foi daí que reconheci a expressão como equivalente da brasileira:

- Ah! "A casa da mãe Joana"!

No que ele:

- Mas quem é a mãe Joana?

E eu:

- Irmã da tia Irene, suponho!